До чего же странное это ремесло - поэзия. Любой музыкант годами учится игре на любимом инструменте, певец - разрабатывает голос, художник изучает светотень и перспективу. И только у поэта ничего нет, ничего ему не нужно, кроме души. Но если певец должен беречь голос, а музыкант - руки, то поэту душу беречь невозможно. И чем острее чувствует его душа боль и радость, тем пронзительней и душевней рождаются стихи.
Поэзия - ремесло сокровенное, и, наверное, поэтому многие поэты пишут для себя, в стол… Вот и о том, что инженер-строитель Николай Круглов сочиняет замечательные стихи и прозу, я узнала от его коллег. Начинался разговор о том, как идут дела в сбытовом предприятии компании "Орелнефтепродукт", где работает Круглов, но вышло так, что свернули на поэзию.
Николай Васильевич на просьбу рассказать о себе ответил:
- Не надо о моей биографии, кому это интересно, хотя краснеть за себя мне не придется. Обыкновенная жизнь обычного деревенского мальчишки, потом, когда поступил в институт, - городского юноши. Теперь - городского мужика. О том, что городского, часто сожалею, люблю деревню!
Вот и высказала душа в стихах то, что отходило на второй план за суматохой дней. И стало понятно, почему большинство стихотворений Николая Круглова, городского мужика, - о деревне, о сельской природе, где заметнее смена времен года, первая капель и начало листопада... Где лежат в теплом черноземе твои предки, где соседи помнят тебя босоногим пацаном.
"И откроются двери,
Я снова вернусь,
На бугре посижу…",
- в этих строчках поэта Николая Круглова - вера, надежда и любовь…
Николай Круглов
Матери
Сентябрь мой ближе и ясней
Прозрачный, свежий свет.
От детства и до этих дней
Мне дорог твой завет.
Неравнозначен ход времен,
Пусть время в стынь шагать.
Да будет путь прямой
продлен
Как ты учила,
Мать!
---
Все меньше остается лошадей,
Все
больше в мире властвует машина,
И люди заняты подсчетом светлых дней
На коих
хватит на земле бензина.
Кругом прогресс,
"Прогресса" мерный гуд,
Моторный
век
Как гимн его победам,
И дети уж за лошадью бегут,
Как мы когда-то -
За велосипедом.
Родник
Сосны, мох,
Воздух
крепкий, смолистый,
Вниз -
Ко склону кустарник приник,
И пробил из пластов
этих мглистых,
Переливистой трелью родник.
Кто проходит: с граблями, косою,
Позовет он и всех напоит,
Вечерами - прохладной росою
Луговину окрест
окропит.
Окропит, заплутает холмами,
И исчезнет … туман или дым.
Припадаю
сухими губами
К освежающим струям твоим.
---
Усталым путником бреду,
Колодец - в глубине своей замшелый,
И у колодца, на мою беду,
Ведерка нет
И ворот заржавелый.
Глубокая, прохладная вода…
Не зачерпнуть
И отойти
нет силы.
Судьба душе дарует иногда
Живой родник в преддверии могилы,
Но
не испить,
Суха моя ладонь,
И зной полдневный
сушит,
сушит,
сушит.
---
Упаду пред тобой на колени,
И пусть скроет густая трава
Две
согбенно-прозрачные тени,
Два фантома. И два естества.
Пусть пройдут, ничего
не разрушив,
Где-то рядом, чисты и светлы,
Наши странно-похожие души,
Не
достигшие Шамбалы.
И, быть может, пройдя испытанья
Острым лезвием света и
тьмы,
В бесконечности мирозданья
Повстречаются,
Как и мы.
